Rodrigo Barraza García de GFC reflexiona sobre la separación familiar y las múltiples formas que adopta para los niños migrantes: en sus países de origen, en la frontera y mientras buscan seguridad en el extranjero.

Todos nos hemos sentido indignados (espero) por las terribles imágenes de niñas y niños encerrados en jaulas y separados de sus familias.

Nos duele, parece absurdo… podemos estar de acuerdo en que la humanidad pierde algo esencial cuando un niño o una niña es tratado como un criminal. Cuando se les niega el derecho a soñar, a jugar… a ser niños.

Si bien debemos denunciar esta crueldad y hacer todo lo que esté a nuestro alcance para detenerla, no puedo evitar preguntarme muchas cosas:

¿Cuándo comienza una separación familiar? ¿Es en el momento en que una familia migrante es detenida y alojada en instalaciones gubernamentales? ¿Es en el momento en que se firma una orden judicial? ¿O comienza cuando a un niño se le niega la salud, la educación y el acceso a servicios básicos, y se ve obligado a migrar para sobrevivir?

Byron, un chico hondureño de 15 años, me dijo: “Mi sueño es estudiar, quiero ser médico o abogado. Porque me gustaría ayudar a los demás. Por eso voy a dejar mi casa, porque en mi pueblo no hay universidad, casi no hay escuela primaria… No se lo voy a decir a mi madre, no quiero que se preocupe, que me extrañe antes de irme… Pero estará orgullosa de mí, ya se lo prometí”.."”

¿Y qué hay de todos esos niños obligados a vivir sin su padre o madre? ¿Aquellos cuyos padres solo viven en fotografías o llamadas telefónicas distantes, siempre esperando que su suerte cambie? Viviendo todo el tiempo sin un pedazo de su corazón.

Tere, una joven guatemalteca de 19 años, me contó: “No conozco a mi padre… dicen que sí, pero era muy joven y no lo recuerdo. Mi mamá me dijo que se fue al norte a trabajar. Creo que se fue a Texas. Durante muchos años nos envió dinero; hablábamos por teléfono todos los domingos. Dijo que vendría por mí durante quince años, pero no lo hizo. No sabemos nada de él desde hace dos años. Mi mamá dice que seguro se casó con otra mujer, pero creo que algo malo le pasó. Él no es así…”

Cuando los niños migran para escapar de la violencia, de un futuro donde la única certeza es la muerte, ¿no es eso una separación familiar?

Susy, una niña salvadoreña de once años que conocí en un albergue en Tapachula, Chiapas, me contó Me contó un secreto cuando jugaba con ella: «Mi mayor sueño era volver a mi casa, pero ya no existe. Las pandillas la quemaron. Ahora no tengo motivos para volver. Me gusta dibujar mi casa para no olvidar cómo era».

¿Y las niñas? ¿No son separadas de sus familias cuando se ven obligadas a servir a su padre y hermanos? Desde el momento en que se les enseña que no se pertenecen a sí mismas y que son una propiedad que se puede vender, comprar, intercambiar.

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Teo, una mujer indígena de los Altos de Chiapas, me contó: “Me fui porque en casa mi papá me pegaba todo el tiempo. Me decía que era mujer y que mi lugar era servir al hombre. Quería estudiar, pero él no quería apoyarme; me decía: si estudias, ningún hombre te querrá jamás”.

¿Y qué pasa con esos niños que tienen que huir de sus familias debido a sus preferencias o identidades sexuales? ¿Aquellos a quienes se les prohíbe amar? ¿Aquellos que se ven obligados a sentir vergüenza por quienes son?

Alfonso, un hondureño de 15 años, me confesó: «No se lo diga a nadie, señor, pero vine solo y quiero llegar a Estados Unidos porque quiero ser normal. No, no soy normal… mi familia dice que no soy normal porque me gustan otros hombres, así que me llevaron a que me exorcizaran. Me electrocutaron para librarme del demonio. Y quiero ser normal para que me vuelvan a querer».

La separación familiar duele, rompe, destruye sueños. Y muchas veces, la separación comienza en casa. Y se hace cada vez más grande a medida que los niños caminan.

Desde el Norte, organizaciones muy valientes como Al Otro Lado y Homies Unidos buscan revertir leyes que criminalizan a la población migrante, especialmente a la niñez.

Desde el Sur, organizaciones como el Centro de Derechos Humanos Fray Matías de Córdova y Voces Mesoamericanas trabajan para que la migración de niñas y niños sea una opción, no una sentencia de muerte.

Nuestros socios, tanto en el Sur como en el Norte, se esfuerzan por que la migración multiplique el sentido de pertenencia de los niños de todo el mundo, impidiéndoles vivir en un estado de separación constante. Una separación que se lleva en el alma.

Nos mantenemos firmes y luchamos con ellos. Juntos.

Una nota sobre las fotografías: Para proteger la identidad de las personas que aparecen en esta historia, no compartimos fotografías de ellas. Las imágenes de esta historia fueron tomadas por el autor, Rodrigo Alonso Barraza García, mientras impartía talleres sobre memoria y territorio para Voces Mesoamericanas en San Juan Cancuc, Chiapas, México. Voces Mesoamericanas es uno de los socios del Fondo Mundial para la Infancia que trabaja para proteger y promover los derechos de la juventud migrante. Haga clic aquí para apoyar su trabajo.