Rodrigo Barraza García, de GFC, réfléchit à la séparation des familles et aux nombreuses formes qu'elle prend pour les enfants migrants - dans leur pays d'origine, à la frontière et lorsqu'ils recherchent la sécurité à l'étranger.

Nous avons tous été indignés (je l’espère) par les images terribles de filles et de garçons enfermés dans des cages et séparés de leurs familles.

Cela nous fait mal, cela paraît absurde… Nous pouvons convenir que l’humanité perd quelque chose d’essentiel lorsqu’un garçon ou une fille est traité comme un criminel. Lorsqu’on lui refuse le droit de rêver, de jouer… d’être un enfant.

Alors que nous devons dénoncer cette cruauté et faire tout ce qui est en notre pouvoir pour y mettre fin, je ne peux m’empêcher de me poser plusieurs questions :

Quand commence une séparation familiale ? Est-ce au moment où une famille migrante est détenue et hébergée dans des centres gouvernementaux ? Est-ce au moment où une décision de justice est signée ? Ou commence-t-elle lorsqu'un enfant se voit refuser les soins de santé, l'éducation, l'accès aux services de base et est contraint de migrer pour survivre ?

Byron, un garçon de 15 ans originaire du Honduras, m'a confié : « Mon rêve est d'étudier, je veux être médecin ou avocat. Parce que je voudrais aider les autres. C'est pourquoi je vais quitter ma maison, car dans mon village, il n'y a pas d'université, il n'y a presque pas d'école primaire… Je ne vais pas le dire à ma mère, je ne veux pas qu'elle s'inquiète, qu'elle me regrette avant mon départ… Mais elle sera fière de moi, je le lui ai déjà promis. »."”

Et que dire de tous ces enfants contraints de vivre sans père ni mère ? Ceux dont les parents ne vivent que par des photos ou des appels téléphoniques lointains, attendant toujours que la chance tourne ? Vivant tout le temps sans un morceau de leur cœur.

Tere, une jeune Guatémaltèque de 19 ans, m'a confié : « Je ne connais pas mon père… on dit que oui, mais j'étais très jeune et je ne m'en souviens pas. Ma mère m'a dit qu'il était parti travailler dans le Nord. Il est allé au Texas, je crois. Pendant des années, il nous a envoyé de l'argent, on se téléphonait tous les dimanches. Il a dit qu'il viendrait me chercher pendant quinze ans, mais il n'est pas venu. On est sans nouvelles de lui depuis deux ans. Ma mère dit qu'il a épousé une autre femme, c'est sûr, mais [je pense] qu'il lui est arrivé quelque chose de grave. Il n'est pas comme ça… »

Lorsque des enfants migrent pour échapper à la violence, à un avenir où la seule certitude est la mort, n’est-ce pas une séparation familiale ?

Susy, une fille de onze ans originaire du Salvador que j'ai rencontrée dans un refuge à Tapachula, au Chiapas, m'a raconté Quand je jouais avec elle, je lui ai confié un secret : « Mon plus grand rêve était de retourner chez moi, mais elle n’existe plus. Les gangs l’ont incendiée. Maintenant, je n’ai plus aucune raison d’y retourner. J’aime dessiner ma maison pour ne pas l’oublier. »

Et les filles ? Ne sont-elles pas séparées de leur famille lorsqu'elles sont contraintes de servir leur père et leurs frères ? Dès l'instant où on leur apprend qu'elles ne s'appartiennent pas, qu'elles sont une propriété qui peut être vendue ? Achetée ? Échangée ?

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Teo, une femme autochtone des hautes terres du Chiapas, m'a raconté : « Je suis partie parce qu'à la maison, mon père me battait tout le temps. Il m'a dit que j'étais une femme et que ma place était de servir les hommes. Je voulais étudier, mais il ne voulait pas me soutenir. Il m'a dit : si tu étudies, aucun homme ne t'aimera jamais. »

Et qu'en est-il de ces enfants qui doivent fuir leur famille à cause de leurs préférences ou de leur identité sexuelles ? De ceux à qui il est interdit d'aimer ? De ceux qui sont contraints d'éprouver de la honte pour ce qu'ils sont ?

Alfonso, un jeune Hondurien de 15 ans, m'a confié : « Ne le dites à personne, monsieur, mais je suis venu seul et je veux aller aux États-Unis parce que je veux être normal. Non, je ne suis pas normal… Ma famille dit que je ne suis pas normal parce que j'aime les hommes, alors ils m'ont emmené pour être exorcisé. Ils m'ont électrocuté pour chasser le diable. Et je veux être normal pour qu'ils puissent m'aimer à nouveau. »

La séparation familiale blesse, brise et anéantit les rêves. Et souvent, la séparation commence à la maison. Et elle s'amplifie à mesure que les enfants grandissent.

Depuis le Nord, des organisations très courageuses comme Al Otro Lado et Homies Unidos cherchent à renverser les lois qui criminalisent la population migrante, en particulier les enfants.

Depuis le Sud, des organisations comme le Centre des droits de l’homme Fray Matías de Córdova et Mesoamerican Voices s’efforcent de faire de la migration des filles et des garçons un choix et non une condamnation à mort.

Nos partenaires, au Sud comme au Nord, s'efforcent de faire en sorte que la migration renforce le sentiment d'appartenance des enfants du monde entier, les empêchant de vivre dans un état de séparation permanente. Une séparation qui les habite profondément.

Nous sommes solidaires et nous combattons à leurs côtés. Ensemble.

Une note sur les photographies : Afin de protéger l'identité des personnes mentionnées dans ce récit, nous ne partageons pas leurs photos. Les images de ce récit ont été prises par l'auteur, Rodrigo Alonso Barraza García, lors d'ateliers sur la mémoire et le territoire pour Voces Mesoamericanas à San Juan Cancuc, dans le Chiapas, au Mexique. Voces Mesoamericanas est l'un des partenaires du Fonds mondial pour l'enfance qui œuvre pour la protection et la promotion des droits des jeunes migrants. Cliquez ici pour soutenir leur travail.